La danza de la vida

Colores, olores, loores, flores...
ellos pueblan mi vida de canciones y movimiento.

Rojo,verde, azul, amarillo, violeta, turquesa,
negro, blanco, gris...


jazmines, rosas, perfumes, vainilla, coco,
pitanga, cacau...

agradecimiento, alegría, alabanza,
gozo, reconocimiento...

rosas y jazmines,
violetas,
prímulas,
fresias...

Bailo la danza de la vida con la música del alma
en un sin fin de colores, olores, loores y flores.

AMA TU RITMO...

Ama tu ritmo y ritma tus acciones
bajo su ley, así como tus versos;
eres un universo de universos
y tu alma una fuente de canciones.

La celeste unidad que presupones
hará brotar en ti mundos diversos,
y al resonar tus números dispersos
pitagoriza en tus constelaciones.

Escucha la retórica divina
del pájaro del aire y la nocturna
irradiación geométrica adivina;


mata la indiferencia taciturna
y engarza perla y perla cristalina
en donde la verdad vuelca su urna.

RUBEN DARIO.

Lo importante no es llegaaaar...lo importante es el camino...(Fito Paez)

"-La esperanza se encuentra en la siguiente página. No cierres el libro.

-He pasado todas las páginas del libro sin topar con la esperanza.

-La esperanza quizá sea el libro."

De "EL REGRESO AL LIBRO" de Edmond Jabes.

Otras formas de decir una misma verdad, como en el poema "Itaca" lo hizo ese escritor griego (¿cómo era el nombre?).
Lo importante es el "proceso" ( o "camino" como dice Fito en la canción), lo que estamos haciendo, cómo lo estamos haciendo, por qué lo estamos haciendo, eso pequeño --tal vez-- que construimos cada día con nuestras acciones, nuestras búsquedas, nuestros tropezones y altibajos.

Me reconforta pensar en esto.

Me río de todo.

ja ja ja
hoy no puedo parar de reirme...
ja ja ja
el mundo es un gran cine...
ja ja ja
hoy casi todo me causa gracia,
hasta lo trágico.

Hoy les presento a una poeta de mis pagos...

Si alguien te lleva de la mano.

Si alguien te lleva de la mano
te das cuenta
de que la mano tiene corazón
dos manos juntas
se entienden más
que todas las personas
que todos los seres
están juntas
completamente
si alguien te lleva de la mano
solo la mano vive
el resto del cuerpo
está desmayado
la mente duerme
y vas
como un barrilete
a cualquier lugar
que siempre te sorprende.

ROBERTA IANNAMICO

(Roberta Iannamico nació en Bahía Blanca en 1972 y desde hace unos años vive en Villa Ventana. Ha publicado los libros Mamushkas, Tendal y El collar de fideos.)

A mi analista.

Me escucha.
Me habLa.
Me conforta.
Me anIma.
Me trae a la paZ.
Ella es una "ABREPALABRAS".
...............................................
Cuántos "ME"!...

No tengo MA.

Tengo ME: ME TENGO!.

Crear-creer

Creo.

Creo cada vez que me siento en el piso a jugar con vos.

Cada vez que te escucho y no encuentro nada dentro mío para satisfacerte, solo la angustia de no haberme sentido hija y no saber como ser tu mamá.

Creo algo nuevo, algo que no hay, cada vez que me miras y me ves.

Y creo (de crear) porque creo (de creer) que el amor es posible, que puedo amarte y crear lo mejor de mi para regalartelo a vos.

No se si sabrás la emoción que me causa llegar y sentir que vos me ves, aun lo que no se ve. La emoción de que me necesites.

Que pensás de esta frase?

"PARA EL HOMBRE ANALFABETO CADA PALABRA ES UN MUNDO POETICO EN SI MISMA, UNA REVELACION POR SI MISMA"

En este sentido...yo soy una analfabeta!!!

Vacía.

La casa está fría.
En ella, su dueña está escondida.
No puede habitar su propia casa.
Hay voces que la asustan,
la dejan relegada a su escondite.
Desde allí sufre.
Su casa es hermosa. Pero está vacía.
Perdón, no está vacía, su dueña está escondida.

A veces la vida pasa como un ciclón.

7 de julio.
De repente 21 de julio!!!!
y no me di cuenta
o sí...
pero la vida paso como un ciclón.
Todavía estoy mareada.
Que se yo. Hoy siento que soy una persona distinta de la de hace 14 días.
Y me siento extraña.
Pasaron 14 días y casi no me dí cuenta.
La vida va más rápido que yo.

Vivir sin poder desembalar.

Me contaron que vivía en el cuartito del fondo. Guardaba todas sus cosas en cajas porque en el placard estaban las cosas de su mujer e hija, que vivían en la casa de adelante. Trabajaba todo el día y cuando volvía, dormía ahí, solo, entre las cajas.
Eso fue durante unos cuantos años, tal vez 15 o más.
Un día encontró otra mujer, ella le transmitió el coraje de salir de esa cueva, de vivir.
Alquiló una casita con patio y se mudó. Ella le ayudó a decorarla, le hizo cortinas, y almohadones. El estaba encantado con el nuevo barrio porque en un radio de cinco cuadras tenía todo lo que necesitaba.
Hasta que un día se murió una tía soltera, que le dejó por herencia un departamento en el centro. El había vivido con ella en ese lugar cuando era adolescente y había venido a esta ciudad para hacer la secundaria.
Esa memoria afectiva lo indujo a mudarse allí. De esto ya hace un año. Ahora vive con todas las cosas de la tía muerta en el placard y las suyas en cajas.

DECIR, HACER.

A Roman Jakobson.

Entre lo que veo y digo,
entre lo que digo y callo,
entre lo que callo y sueño,
entre lo que sueño y olvido:
la poesía.
Se desliza entre el sí y el no:
dice lo que callo,
calla
lo que digo,
sueña
lo que olvido.
No es un decir:
es un hacer.
Es un hacer
que es un decir.
La poesía
se dice y se oye:
es real.
Y apenas digo
es real,
se disipa.
¿Así es más real?
Idea palpable,
palabra impalpable:
la poesía
va y viene
entre lo que es
y lo que no es.
Teje reflejos
y los desteje.
La poesía
siembra ojos en las páginas,
siembra palabras en los ojos.
Los ojos hablan,
las palabras miran,
las miradas piensan.
Oír
los pensamientos,
ver
lo que decimos,
tocar
el cuerpo de la idea.
Los ojos
se cierran.
Las palabras se abren.

Octavio Paz en "Arbol Adentro".

Lenguas que trepo, reto, repto.

La noche antes de rendir "Introducción a la literatura" soñé que caminaba entre géneros literarios, específicamente entre sus nombres y clasificaciones: novela, épica, lírica, tragedia, megagéneros, microgéneros, mesogéneros, etc, una mezcla desordenada y, probablemente sin sentido, como la que yo tenía en mi cabeza al respecto. Y estando yo quieta, estas palabras-géneros, que eran de mi tamaño y en 3D, pasaban por al lado mío como hamacándose. Yo las miraba y trataba de recordar sus nombres.
Un sueño, en fin.
Pasaron unos días y en un blog amigo encontré esto:

Trabo Lenguas
Trotan tristes trolas triples.
Tratas, topo de trapo,
de destriparlas, en trizas
trampeas. Te trituras, torpe.
Tricotas trampas, tramas, tretas.
Te tuerces, tuerto, trinas truenos.
Trataremos otro roto, maté el tema.
Toma el timo, motes miento, meto mitos.
Torticero, torturado a trompicones te trampeo.
Que los trabalenguas son eso,
trapos de lenguas,
lenguas que trepo, reto, repto.

Leticia Moreno Pérez
www.unadocena.blogspot.com

y no se por qué lo relacioné con mi sueño y esa experiencia de caminar entre palabras.
Y sentí que podía treparlas, retarlas, reptarlas.
Eso es lo que hago con la literatura, así me acerco a ella, con todo mi ser: cuerpo, alma, espíritu.
Gracias Leticia por dejarme mostrar tu arte!

automática mente.

Paro rulos
tengo tiempo
floto mucho
en este cuento.

Juego loco
con chancletas
va la changa
en cunetas.

Tu música.

A Juan Pedro Radivoy.

Parco de palabras,
ellas brotan de tu música.

Cuando la escucho siento que
atravieso bosques, desiertos, montañas, mares,
como si volara
hacia un mundo nuevo
en la ondulación de los
sonidos que llevan hacia adelante.

La lentitud de la lectura es la de nuestro cuerpo, la del desciframiento.

Transcribo a continuación un fragmento de una entrevista a Ricardo Piglia que me gustó mucho y quisiera compartir.
En lo personal, me hace bien recordar que soy una persona -- y no una máquina--, sobre todo en esos momentos en que me automatizo por los compromisos cotidianos asumidos. Me parece bellísima es expresión que utiliza Piglia con respecto a la lectura y que puse como título en este post.
Espero que les guste!...Aquí va:

-Lo dice con cierta nostalgia....
-Es que hoy todo pasa muy rápido
y parece que no estar al día es un problema,
pero la lentitud de la lectura es la de nuestro cuerpo,
la del desciframiento. Es necesario preservar esa lentitud.
Hay que escapar del vértigo de la actualidad, llegar tarde
a la moda, leer los libros cuando no son novedades...
-Siente irresoluble ese duelo entre lenguaje y velocidad?
-La velocidad se asocia con la imagen.
Por eso la imagen impone sus condiciones y se afirma
que "vale más que mil palabras", cuando en verdad
solo "dice más rápido". Los únicos que han conseguido
darle velocidad al lenguaje son los poetas. La poesía
se hace cargo de la tensión entre imagen y palabra y
la resuelve, logrando un sentido múltiple en el mismo
tiempo en que tardamos en desentrañar una frase.

Fragmento de la nota titulada "Elogio de la lentitud" (entrevista a Ricardo Piglia) publicada en la Revista ñ, 26/01/08.

Se viene la ola.

Se viene la ola
y seguro me arrastrará.

Hice lo que pude,
seguro me arrastrará.

¿Qué puedo hacer?
Dejarme llevar.

Mundo ruidoso,mudo.

XLIV

No desdeñéis la palabra;
el mundo es ruidoso y mudo,
poetas,
sólo Dios habla.

Proverbios y cantares (Nuevas canciones) de Antonio Machado.

Perennidad.

Perennidad. Vida. Ciclos. Vuelta a empezar.
La desesperación es un engaño.
La vida es esperanza, algo por hacer.
Cambiamos nuestra piel completamente --todas sus células!-- cada siete años.
En el ciclo de la vida todo es cambio, crisis.
Parece que tenemos una cabeza al reves, anti naturaleza.
Sufrimos los cambios. Queremos seguridad, control.
En el cubo que nos armamos estamos más seguros y... más tiesos.
En el siglo XXI y cada vez con más miedo a vivir.
Pero no, la vida es esperanza, perennidad, ciclos, vuelta a empezar, siempre hay algo por hacer, por pequeño que sea.

Desenmascarada

Desenmascarada.
Desenmascarar.
Máscara.
Mascar.
Ma-scar.
Siempre lo mismo.
Veneno.

No necesito un título para ser.
Lo dije.

Diferencias...eso es todo.

Resulta que un grupo de chicos muy copados, liderados por uno que es "un duende", armaron una revista muuuuyyyyy interesante que se llama RIGOLETO.
Acaba de salir la nro. 2.
Para que se hagan una idea, más que una revista es un OBJETO DE CONTEMPLACION, ella reune literatura, artes plásticas y música.
La abrís y empezas a interactuar, por ej. tenés que abrir sobrecitos, romper papel para sacar una poesía...
A cada vuelta de hoja algo por descubrir.
Pero lo que quería contar tiene que ver con algo que contiene el prólogo.
--Dicho sea de paso, soy amante de los prólogos--.
Este prólogo se compone de unos cuantos papelitos escritos por personas diferentes, algunos de los cuales participaron en la creación de este número.
Dice algo como que en esta revista hay propuestas muy diferentes, que pretenden llevarnos a cambiar nuestra percepción, a mirar desde otro lugar, porque solo asi es posible convivir.
No busca seguir una línea y si tiene una tendencia, ésta es la LIBERTAD.

Escribiendo...

No es ningún secreto que me encanta pensar en las palabras.
Son una especie de enigma para mí. Me atrapan, tratando de descifrarlas.
Cortazar, en Rayuela, las llama "esas perras negras", que se le trepan desde abajo de la mesa, que lo buscan...y también dice que el aprendió a cepillarlas antes de usarlas.
Las Maga dice que son "encasilladoras".
Yo no sé combinarlas, todavía me quedo en la contemplación, en la coctelera.
No tengo algo que decir.
Pero cuando leo, muchas veces me encuentro con palabras que me expresan.
Algún día quiero ir a un taller literario, a ver si me sale algo.

Fueguitos.

En una pared de la Biblioteca del Departamento de Humanidades de la Universidad Nacional del Sur, en Bahía Blanca, está pintado un fragmento del "Libro de los abrazos" de Eduardo Galeano, que siempre me gustó mucho.
Dice así:

"Cada persona brilla con luz porpia
entre todas las demás.
No hay dos fuegos iguales.
Hay fuegos grandes y fuegos chicos
y fuegos de todos colores.
Hay gente de fuego sereno
que ni se entera del viento,
y gente de fuego loco
que llena el aire de chispas.
Algunos fuegos, fuegos bobos,
no alumbran ni queman;
pero otros arden la vida con tantas ganas
que no se puede mirarlos sin parpadear, y,
quien se acerca, se enciende."

¿COMO ES TU FUEGO?

Me gusta / no me gusta.

Me gusta:

• sentir ( Incluye toda la variedad de sensaciones. Aclaro porque no soy de dar detalles...)
• leer!!!!.
• tentarme de risa y no poder parar justo cuando hay que estar seriaaaa!
• regar.
• trabajar.
• viajar, concretamente estar en ruta.

No me gusta:

• los/as falsos/as.
• las mentiras.
• las gelatinas que no sean rojas.
• el humo del cigarrillo.
• los/las chusmas.
• los/las exprimidores/as.

ACARACION: Este post responde a la propuesta de la Maga (www.lamaga1984.blogspot.com) del 06/05/08. Lo hice de forma diferente porque soy rebeldeeeee!!!! ja ja...

Te propongo que sigas esta propuesta de compartir lo que TE GUSTA/NO GUSTA a través de un post en tu blog/fotolog.

Sensaciones de absurdo.

Hay días en que siento que todo es absurdo.
Me encuentro en una especie de suspenso. De tiempo, espacio, ganas, dirección.
Y floto ahí.
La sensación es cálida y de nada, una especie de mecedora, como si estuviera dentro de una suave ola.
Que ganas de vomitar.

El punto donde el cielo y la tierra se tocan.

Resplandor que me atrae a la manera de un imán.

Hermosura
Ocaso
Resplandor
Incandescente
Zona
cielO
tocaN
Tierra
dEstino

Mañana sera primavera.

(...)
No hay secreto
que no sea interior.

Aún en flor
su encubrimiento prevalece.
¿Qué primavera dice su invierno?

La primavera es.
(...)

[LA PACIENCIA, Hugo Padeletti]

Mi relación con los libros, las palabras y las letras.

"La literatura seguirá siendo una forma insustituible para que el hombre se conozca a sí mismo y conozca también su relación con el mundo"

VICTOR MANUEL DE AGUIAR E SILVA, "Teoría de la literatura", Ed. Gredos, Madrid, 1975.

Pienso que mi pasión por los libros y las palabras se debe a que --desde muy chiquita-- sufrí la falta de palabras, de explicaciones.
Ese vacío, esa necesidad de sentido, impulsó mi búsqueda...
Y, sin darme cuenta, sin planificarlo, me pasaba algo misterioso: en un libro, un escrito, la letra de una canción, encontraba una frase, una idea, que se transformaban en una herramienta para vivir; clarificaban mi camino, iba aprendiendo por dónde y hacia dónde dirigirme o, tal vez con mayor frecuencia, adonde no dirigirme.
Fuí dócil, me deje guiar. Acepté el desafío de ir siempre hacia adelante, aún en la incertidumbre del destino.
La esperanza y la confianza siempre conmigo, sin saber por qué.
No tengo miedo de no entender, no me desespero.
Voy descubriendo el itinerario de mi viaje paso a paso.
Muchas veces, cuando en determinada situación salgo con el comentario de algún libro o escrito al respecto, me dicen: -¿vos tenés un libro para todo?, o: -¡No hace falta leer un libro para eso!...
Pero...¿¡qué le voy a hacer!? ¿Podré transferir esa sensación de que los libros, las palabras y las letras me acompañaron siempre, me enseñaron, me consolaron, me hicieron cambiar, "llenaron" mi vida?
Todo esto me sigue pasando. Soy muy afortunada.
Los libros, las palabras y las letras son mi tesoro.

Me tiemblan las manos.

Me tiemblan las manos.
Acabo de sufrir un huracán interior,
un retorcimiento de sentimientos de ira y exasperación.
Mi corazón galopa. Estoy exhausta.

Me gusta ser

Me gusta ser hombre, ser persona, porque no está dado como cierto, inequívoco, irrevocable que soy o seré decente, que manifestaré siempre gestos puros, que soy y que seré justo, que respetaré a los otros, que no mentiré escondiendo su valor porque la envidia de su presencia en el mundo me molesta y me llena de rabia.
Me gusta ser hombre, ser persona, porque sé que mi paso por el mundo no es algo predeterminado, prestablecido.
Que mi "destino" no es un dato, sino algo que necesita ser hecho y de cuya responsabilidad no puedo escapar.
Me gusta ser persona porque la Historia en que me hago con los otros y de cuya hechura participo es un tiempo de posibilidades y no de determinismo. Eso explica que insista tanto en la problematización del futuro y que rechace su inexorabilidad.(...)
Me gusta ser persona porque, inacabado, sé que soy un ser condicionado pero, consciente del inacabamiento, sé que puedo superarlo.
Ésta es la diferencia entre el ser condicionado y el ser determinado. La diferencia entre el inacabado que no se sabe como tal y el inacabado que histórica y socialmente logró la posibilidad de saberse inacabado.
Me gusta ser persona porque, como tal, percibo a fin de cuentas que la construcción de mi presencia en el mundo, que no se consigue en el aislamiento, inmune a la influencia de las fuerzas sociales, que no se comprende fuera de la tensión entre lo que heredo genéticamente y lo que heredo social, cultural e históricamente, tiene mucho que ver conmigo mismo.

Paulo Freire, Pedagogía de la Autonomía, 1995.

Osvaldo

Vivía solo.
Sentado en una silla, en la puerta de su casa, pasaba cada día.
Nada escapaba de sus sentidos, ni nadie.
Sabía todo lo que pasaba en la cuadra.
Cada vez que pasabas por delante de su casa te saludaba con un amable "¡Buen día vecino!", "¡Buen día señora!", "¡Buen día señor!", según quien eras.
Algunos decían que era un poco chusma, pero eso sí: buena persona ¿eh?.
Según él era sereno, trabajaba de noche.
Lo que nadie se explicaba era cuándo dormía este hombre, porque a toda hora se podía verlo sentado ahí, tomando unos mates o un vaso de cerveza.
Hace unos diez días atrás no se lo vió más, ¿qué le habría pasado?, no era habitual que se ausentara tanto.
Poco después sacaron los muebles de su casa, cambiaron la ventana y empezaron a arreglar la casa. Pero él no estaba. No era una mudanza.
Finalmente un vecino confirmó su muerte. La pasión de Osvaldo empezó el 15 de marzo a la noche y terminó el lunes 17.
Cuesta no verlo, duele pensar que haya sufrido sin que tal vez nadie se diera cuenta.
Encima, en su casa ya hay movimiento, como si nada hubiera pasado. ¿Por qué no dejarla unos días cerrada, como los ojos de Osvaldo ahora?

Mi palabra me convoca.

Decir.
Crecer.
Qué poder tienen las palabras!
Cuánto significan o pueden llegar a significar
si las "peso",
las dejo "flotar" fuera de mi,
las recuerdo.
Revelan ...ponen delante de mi mirada aquello que, antes de darles cabida, era incapaz de percibir.
Y me liberan, abren, amplían el horizonte...
me devuelven a la vida, que creía ajena para mi.

Pasan los dias...

Pasan los dias y yo estoy sin postear nada.
Es que no tengo nada para decir.
Estoy como para adentro. Sabran de que se trata eso no?.
Estoy en silencio, pero estoy presente.

La Iliada sigue siendo una fuente inagotable de sensaciones...

Quiero compartir estos versos del Canto I de La Iliada de Homero, por la ternura que emana de la escena.
Me emociona ese acudir del hijo angustiado a la madre, sobre todo porque se trata de un hijo adulto, y la actitud de la madre que lo escucha e inmediatamente acude a su llamado y lo calma con caricias y palabras...

Aqui va el texto:

345: De tal modo habló. Patroclo, obedeciendo a su amigo, sacó de la tienda a Briseida, la de hermosas mejillas, y la entregó para que se la llevaran. Partieron los heraldos hacia las naves aqueas, y la mujer iba con ellos de mala gana. Aquileo rompió en llanto, alejóse de los compañeros, y sentándose a orillas del espumoso mar con los ojos clavados en el ponto inmenso y las manos extendidas, dirigió a su madre muchos ruegos: — ¡Madre! Ya que me pariste de corta vida, el olímpico Zeus altitonante debía honrarme y no lo hace en modo alguno. El poderoso Agamemnón Atrida me ha ultrajado, pues tiene mi recompensa, que él mismo me arrebató.
357: Así dijo llorando. Oyóle la veneranda madre desde el fondo del mar, donde se hallaba a la vera del padre anciano, e inmediatamente emergió, como niebla, de las espumosas ondas, sentóse al lado de aquél, que lloraba, acaricióle con la mano y le habló de esta manera:
362: —¡Hijo! ¿Por qué lloras? ¿Qué pesar te ha llegado al alma? Habla; no me ocultes lo quepiensas, para que ambos lo sepamos.

La lentitud, hoy mala palabra?

Vivimos en un mundo donde todo tiene que ser "ya", donde siempre estas atrasado/a, siempre te falta algo para llegar...a que?
A veces me atrapa esa voragine y pienso con desesperacion ¡ya tengo 32 años y todo lo que todavia no hice, todo lo que todavia no se!!! Y sufro por eso, me angustio.
Para que?...
Entonces, agarro Rayuela de Cortazar, que es el libro que estoy descubriendo en este momento, y me sumerjo en otro tiempo en este tiempo, el tiempo de la lectura.
No se puede leer rapido si se quiere entender. Hay que parar, dejar flotar las palabras unos instantes y a veces hasta dejar el libro en esa instancia para rumiar...
Creo que la gran riqueza que nos entrega la literatura hoy es esa. Poder parar un poco. Salir de la ola de vida actual que nos envuelve y arrastra y pensar...reposicionarnos frente al mundo.

"VIOLETAS"

Como en un jardin
ves primero
las margaritas
que alargan el cuello
pero buscas
esa matita de violetas
que te llama desde el suelo
con el perfume.

Extraido de "VIOLETAS" de Eva Murari - Ediciones VOX, 2003.

Punto.

Estaba en la parada esperando la 502.
Un libro en la mano. El impermeable gris, llovia finito y continuo.
Los pies mojados por haber pisado una baldosa floja.
Se iba a casa. No veia la hora de llegar y cebarse un mate calentito.
Ya se imaginaba la espumita que se formaba mientras regaba la yerba, la reconfortante sensacion de ponerse las pantuflas y la musica de Joao Gilberto sonando bajito.
Subio al colectivo. Miraba por la ventanilla y no veia nada.
Tenia que ordenar. El placard. Y su cabeza. Por eso primero mejor ordenaba el placard. Transitivamente se ordenaban las ideas.
A donde iba a mandar esa bronca que tenia. Como hacia para no estar siempre dando vueltas con lo mismo.
Llego. Entro en su departamento, ese refugio calido que la protegia de la lluvia y del frio. Se hizo los mates imaginados, se calzo las pantuflas y puso el disco de Joao Gilberto.
Los puloveres en el estante de arriba, abajo las remeras, mas abajo los joggins, en un cajon las medias y en otro la ropa interior. Ya no sirve de nada seguir ocupandome de si me quiere o no. No me quiere. Punto.
Este cajon lo dejo vacio, ya voy a decidir que guardo aca.

Nudo.

Hay un tipo de silencio
que no se a que conlleva.
Es ese nudo en la garganta, esa incognita tal vez,
que no puede expresarse en palabras.
Quiza sea el motor de mis busquedas.

ANIVERSARIO de Roberto Fernandez Retamar

Me levanto, aún a oscuras, para llevar a

arreglar unas ruedas del auto, que sigue roto.



Y al regreso, cuando ya ha brotado el hermoso y cálido día,

te asomas a la ventana que da al pasillo de afuera,

y me sonríes con tus ojos achinados del amanecer.



Poco después, a punto de marcharme para ir a revisar unos papeles,

te veo cargando cubos con nuestras hijas,

porque hace varios días que no entra agua, y estamos sacando en cubos

la poca que haya en la cisterna del edificio.



Y aunque tengo ya puesta la guayabera de las reuniones,

y en una mano la maleta negra que no debo soltar,

ayudo algo, con la otra mano, mientras llega el jeep colorado, que demora poco,

y al cabo me arrastra de allí: tú me dices adiós con la mano.



Tú me decías adiós con la mano desde este mismo edificio,

pero no desde este mismo apartamento;

entonces, hace más de veinte años,

no podíamos tener uno tan grande como éste de los bajos.

El nuestro era pequeño, y desde aquel balcón que no daba a la calle,

pero que yo vislumbraba allá al fondo,

cuando cruzaba rápido, en las mañanitas frías,

hacia las clases innumerables de introducción al universo,

desde aquel balcón, allá al fondo, día tras día me decías adiós,

metida en tu única bata de casa azul,

que iba perdiendo su color como una melodía.



Pienso estas cosas, parloteando de otras en el jeep rojo

que parece de juguete,

porque hoy hace veintidós años que nos casamos,

y quizá hasta lo hubiéramos olvidado de no haber llegado las niñas (digo, las muchachas)

a la hora del desayuno,con sus lindos papeles pintados,

uno con un 22 enorme y (no sé por qué) dos plumas despeluzadas de pavorreal,

y sobre todo con la luz de sus sonrisas.



¿Y es ésta la mejor manera de celebrar nuestros primeros veintidós años juntos?

Seguramente sí; y no sólo porque quizá esta noche iremos al restorán Moscú,

donde pediremos caviar negro y vodka,

y recordaremos a Moscú y sus amigos,

y también a Leningrado, a Bakú, a Ereván;

sino sobre todo porque los celebraremos con un día como todos los días de esta vida,

de esta vida ya más bien larga,

en la que tantas cosas nos han pasado en común:

El esplendor de la historia y la muerte de nuestras madres,dos hijas y trabajos y libros y países,

el dolor de la separación y la ráfaga de la confianza, del regreso.

Uno está en el otro como el calor en la llama,

y si no hemos podido hacernos mejores,

si no he podido suavizarte no sé qué pena del alma,

si no has podido arrancarme el temblor,

es de veras porque no hemos podido.



Tú no eres la mujer más hermosa del planeta,

esa cuyo rostro dura una o dos semanas en una revista de modas

y luego se usa para envolver un aguacate o un par de zapatos que llevamos al consolidado;

sino que eres como la Danae de Rembrandt que nos deslumbró una tarde inacabable en L`Ermitage, y sigue deslumbrándonos;

una mujer ni bella ni fea, ni joven ni vieja, ni gorda ni flaca,

una mujer como todas las mujeres y como ella sola,

a quien la certidumbre del amor da un dorado inextinguible,

y hace que esa mano que se adelanta parecida a un ave

esté volando todavía, y vuele siempre, en un aire que ahora respiras tú.



Eres eficaz y lúcida como el agua.

Aunque sabes muchas cosas de otros países, de otras lenguas, de otros enigmas,

perteneces a nuestra tierra tan naturalmente como los arrecifes y las nubes.

Y siendo altiva como una princesa de verdad (es decir, de los cuentos),

nunca lo parecías más que cuando,

en los años de las grandes escaseces,

hacías cola ante el restorán, de madrugada,

para que las muchachas (entonces, las niñas) comieran mejor,

y, serenamente, le disputabas el lugar al hampón y a la deslenguada.



Un día como todos los días de esta vida. No pido nada mejor. No quiero nada mejor.

Hasta que llegue el día de la muerte.

Ya es hora.

Hace mucho tiempo que las ventanas estan cerradas.
Conozco exhaustivamente cada rincon de la casa.
Atesore en mi corazon muchos momentos de intimidad aqui.
Nunca quise que entrara alguien extraño y se quedara si yo o alguien de la familia no estaba.
No es que tenga secretos, pero no me gusta que conozcan, por ejemplo, los cajones de mi comoda.
Seguramente, si alguien viene, revisaria todo.
Hay ciertos detalles que me gusta preservar de la mirada ajena.
Soy muy selectiva con las personas que entran. Si son muy chusmas no entran. Sin no son sinceras no entran.
Si no me gusta como me miran no entran. Si presumo que vienen de compromiso no entran.
Soy bastante dificil de acceder no?
Todo por preservarme.
Pero ahora siento que tengo ganas de abrir las ventanas de mi casa.
Ya no tengo miedo de perder algo porque alguien vea.
Quiero sentir el aire fresco que recorre los pasillos, las habitaciones, el gran living, la cocina.
Que la musica de afuera y de adentro bailen conmigo.

Jugando con esperanza.

Esperanza.espera.panza.pera.zarpa.prensa. zar. raz. peS. peSera. azna. aspera. pereza.paz. rana. Zanar. pares. sepa. sepan. raNpa. Erpes. raza. zarpe. zarpes. ser.
sera. azar. pena. penar. pensar. pensa. apnea. era. pense. serena.eran. pasa. pase. raspa. raspe. raspan. prana. apear. aras. reza. pesa. zen. ana.

El zar espera que ana que tiene la panza con forma de pera ,
a pesar de lo que diga la prensa,
y de la aspera pena que raspa,
pueda a traves del prana estar serena,
y alcanzar la paz que Zana
del azar que pesa.

Una dedicatoria que me encanta.

"De usted es este libro, Maria Kodama. ¿Sera preciso que le diga que esta inscripcion comprende los crepusculos, los ciervos de Nara, la noche que esta sola y las populosas mañanas, las islas compartidas, los mares, los desiertos y los jardines, lo que pierde el olvido y lo que la memoria transforma, la alta voz del muecin, la muerte de Hawkwood, los libros y las laminas?"

Jorge Luis Borges, Inscripcion a "Los Conjurados", Emece Ed., 2005.

"Guille cumple 2"

Crecer.

Aprehender el mundo.

Expresar. Ser. "Expresar-se".

Encontrar el propio espacio en el mundo...

Guille cumple dos años hoy.

Lo veo crecer, despegarse,

es algo magico...

el mundo se abre delante de el.

Sobre uno de mis libros favoritos...

Se trata de MOMO de Michael Ende (Ed. Alfaguara). Es un libro precioso, que me hizo soñar.

Momo es una nena que vive en un anfiteatro, posee muy pocas cosas y un gran don: sabe escuchar. Los que se acercan a ella descubren que en su compañia, frente a sus ojos grandes y atentos, se les ocurren las mejores ideas, se dan cuenta de cuales son sus conflictos, encuentran soluciones, en fin se encuentran consigo mismos en paz.

Cualquier cosa que diga es pobre y no se compara con el placer de su lectura.

Lo recomiendo de corazon.

Despues me cuentan...

Mundos sutiles

yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.
Me gusta verlos pintarse de sol y grana,
volar bajo el cielo azul,
temblar súbitamente y quebrarse...

Antonio Machado (y yo...)

Hoy

Hoy no vivo, sufro.

"Imagenes de una misma sensacion"

mundo ruidoso y mudo...
soledad poblada de aullidos...
silencio ensordecedor...

Hoy ha nacido este blog. Bienvenidos!

La poesia es como el arte....simplemente, sucede.